Миг прошлый толпою распят, душа предана земле;
Стихи листает назад надушенный ветер стен.
Читает в зрачках греха понтифик кривых зеркал
Прощальный как ложь рассвет за трауром скрытных век.
Искусство любить в глаза ключом от дверей песка
Меняю на шаг назад из клетки больших не своих замен…
Дня петель немой легат, скупой покровитель книг
Меняет осиновый свет, по воле принявших лик.
Мой гость уже пьян как мёртв. Он плачет, а я – молчу.
Так легче грустить о том, кто первый из нас падёт…
Бьёт ржавый тоской озноб и, ставя ему свечу,
За нежность стеклянных цветов… услышишь, как медленно тает лёд…