Кофе горек и горяч,
тьма белёса и метельна...
Не утонет мяч - не плачь,
а утонет - не смертельно.
Смерти нету. Есть душа
и холодные постели.
А с седьмого этажа -
только ели, ели, ели
на разверзшемся пути,
как на истине ладонной.
Ну - толкайся и лети
прочь от жердочки балконной
над больничкой и врачом,
электричкой,
"кирпичом"
знаком,
выбеленной темью -
за оранжевым мячом,
закатившимся за землю.
02.2004