Т.Б.
…ведь опять ничего не ответишь
и все чаще в ответах молчишь,
как устала при уличном свете
ты кормить сердцеядных волчиц,
как стираешь с души позолоту
после бала и слушаешь вой –
выпускать или нет на охоту?
оставаться ли чудом живой?
как все ходишь за смертью да ищешь
сон пропащий… сходила бы в храм!
но пищат, подыхая без пищи
стихотвари по душным углам.
ты бледнее своей сигареты,
и рассеянней дыма над ней,
мы дотянем, дотлеем до лета,
и не спорь, мне отсюда видней.
если будешь с огнем осторожна,
нам должок это лето вернет
за безденежье и бездорожье,
за вранье виртуальных тенет.
но боюсь, что за год межсезонья
ты могла и пропасть, и сгореть,
я лишь вяло пытаюсь спросонья
непроглядное нечто прозреть.
ты, всплакнув о былой пасторали
и о волчьих законах москвы,
сгинешь белою костью игральной
в черной пасти ищейки-молвы.
я гадаю, а ты пропадаешь…
отмахнешься : «отстань, не дави!»
все же… лучше б держалась подальше
ты от въедливой сучьей любви.
14.02.04