В мёртвом озере печаль,
словно звёздочка, купалась,
ты приходишь невзначай,
будто вовсе не прощалась,
будто не было вины
легендарной и дебелой,
чёрный-чёрный диск луны
лёг на бархатное тело.
В мёртвом озере печаль,
словно траур по Европе,
ты ушла, как месяц май,
захлебнувшийся в сиропе,
ты ушла; пропал и след,
лишь качнулась тихо люстра,
и простреленный портрет
закричал, что он – искусство!