«… там старый дед копается в помойке,
наверное, он тоже ищет рифму».
(Н. Минадзе, постмодернист из Мурманска)
*
Где разыскать его,
Тот самый сор
Из коего рождаются стихи?
Среди железок, тряпок, требухи?
Вот я бы , если бы… – то всем бы нос утер.
Тут предлагает кто-то стать бомжом
И обойти окрестные помойки,
Поклянчить мусор у посудомойки,
Потом издаться крупным тиражом.
На свалке тоже, говорят, ахти.
Порыться бы, подальше гордость спрятав,
Но там «перо» получишь от собратов,
Возможно, не успев сказать «прости».
Подуть на пепел теплый, где костер
Поэт разжег, стихи испепеляя?
А вдруг осталась строчечка - другая
Нетленных виршей? Я бы их оттер
От грязи, выдал за свои,
«Воды» подлил бы, вклинил пару штампов, –
Пусть за шедевр и не сойдут они,
Но мне не нужно всяких дифирамбов …
Ах, где тот сор?! Сплошная пустота.
Про что писать?! Хоть про Чапая с Анкой…
Мысль хороша. Но все-таки не та,
Поскольку есть один с высокой планкой.
Осталось в гастрономе взять «чернил»,
Напиться вдрызг и плакать над наклейкой.
Пока не спросит кто-нибудь: «Налей-ка…»
Я б на него поэзию излил.