Какие скучные напевы,
Какие стылые сердца,
Печалью вскормленные девы
Под строгим призором отца.
Проходят дни, идут века,
Все неизменно: люди, лица…
Как будто это все мне снится,
И неумелая рука
Кладет не краски, а разводы,
Как стих сей,
Вышедший из моды,
И неприведший никуда.