Ему лишь сделали подножку,
И бедный скульптор вновь упал.
Как соберёшь теперь по крошкам
Его души живой кристалл?
Не сотвори себе кумира...
А он не ведал и творил.
Была в руках его Венера
И он, упав, её разбил.
Кого лепить теперь из глины?
Безбрежность, море, третий глаз?
Творить ли новую богиню
И новых мыслей вить каркас?
Ведь наполняла жизнь творенья
Та, что ушла уже давно.
Жаль мир не видит откровенья,
Когда бесформенно оно...