Обожжённые солнца светом,
Искалеченные войной
Вы оставили мир поэтам,
Проклинающим мир такой.
Вы ушли - кто в жару, кто в холод -
За взлохмаченный горизонт,
Опустивший на плечи молот,
Называемый словом "фронт".
Начертили пути на картах
И остались средь тех дорог,
Не вернувшись к Восьмому Марта,
Не ступив на родной порог.
Вы лежите в песках и землях,
А вдали, за десятки миль,
Генеральским приказам внемля,
Новый взвод поднимает пыль…
Снова в дым, к несвоим окопам…
Разрезая сплетенья строп…
Через боль… по секретным тропам…
Грязь вытаптывая в сироп…
Вновь и вновь отправляться будут
В назначения пункты те,
Чьи фамилии разве что чудом
Смогут выбить на общем кресте.
А на схемах минувших сражений
Промелькнут именами порой
Лишь творцы тех военных решений,
Погребённые под мишурой…