Я любил поэтессу... Весь мир будто сходит с ума.
Мелкий дождь, как уставший прохожий в окошко стучится,
На промокшие крыши домов наползает туман,
И я вижу в тумане следы моей белой волчицы.
Я любил поэтессу... Безумно, сгорая дотла,
Каждый день проживая, как будто он станет последним.
У меня для нее не осталось ни капли тепла...
Все ушло безнадежно, беззвучно, бесследно.
Я любил поэтессу. Теперь ей твержу: "Нелюблю".
А она почему-то, упрямая, так верит в чудо.
Я не вспомню твой голос, улыбку не вспомню твою,
Но о том, как умела любить, никогда не забуду.
Я когда-то любил ее... Кем бы она ни была:
То озябшим котенком, то белой волчицей из леса...
Быть собой - вот и все, что она не смогла.
А еще ей хотелось когда-нибудь стать поэтессой.