*   *   *

новогоднее письмо к г.б. в 23:58


      «есть несколько вещей, которым слова нет…»
                г.барин

вижу: вьюжка джигует с целлюлозой афиш -
не на шутку зашлась, ершась, захромала.
вот же дура! и будет-то ей с этого шиш,
только мало ей, мало. мало ей, мало!

никогда еще стрелки не были так близки -
но одна с другой не пересеклась, а
фонари отбрасывают с тетив на виски
и окно подмоченный пепел клааса.

подоконник холоден, правильней будет – мертв.
сквозь табачную пасмурность от дивана
отделяется кашель, как последний аккорд в
героической третьей от людвиг вана:

«я, наверное, покину и эту страну,
разорву обязательства и подписки…» -
«ну, а как же я? а девочка наша?..» – «да ну!..
 у тебя есть галстуки, тачки да диски…»

вижу, как ощупывает полотнище по
сорной площади (ищет стальные струи?)
заводной трамвай, что проследует до депо,
где сломает ромбы от  тумблера «ruhe».

из него покажутся курва и бородач,
за спиной которого холщевый паюс
с мишурою и пожеланиями удач -
но я сплю уже, сплю и не просыпаюсь.

плоть моя, между тем, будет зашита в атлас.
а у свиты, сбросившейся по алтыну,
из ноздрей протечет кислота или из глаз
загноит: «покину, по-ки-ну, пок-ииииину…»

еле-еле касаясь, издали накалят -
«с новым, милый!» - укусы, слюною едки.
это, по-видимому, и ест любов (вот, ****,
как назло, запал мягкий знак на каретке)…

вижу: первый, кто повстречается и подаст
сто игристого, только проговорит: «м-м!» -
и над насыпью священных, нетронутых явств
восстановится однообразный ритм.
                2004