* * *
сырье
- Помнишь Асю Мирскую? – Горяча!..
- А жену Синельникова? – Как раз то,
что мне доктор… Но поворот плеча
добавляет сказанному контраста…
Я сижу в кафе. Тереблю меню.
Пережевываю ростбифы, как и
все сюда пришедшие – на корню
обыватели, ворчуны, зеваки.
А напротив дом. А на нем балкон.
А за ним окно. Через занавески
заводская люстра под потолком
выпускает жало на Старый Невский.
По нему патруль погоняет слуг
до участка, где – нарочито долог –
о своей мигрени вещает вслух
педерасту лицемер-маркетолог.
Шаг за шагом. Переходя на «ты»,
пограничники пропускают ночь, но
ветер запечатывает шрифты
во дворах, между которыми прочно
и надолго переплелась тесьма
соляных путей, водостоков, и под-
линную длину отвела зима
покидающему кафе – на выпад.
После оного время сойдет на нет,
то есть обесценится, и, пожалуй,
что чикушка сделает мне минет
и еще какому-нибудь клошару.
И на это купится следопыт,
точно траурница, парящий по-над
многодомьем города, и недопит
будет день и, как и я, недопонят.
2004