хроническая жизнь, под дробь дождя, в колоннах
метущийся Ноябрь - не снег, не мерзлота
и воют в унисон все трубы Иерихона.
и кто-то за кого листает ночи ряд -
тягучий запах сот в кошёлке затрапеза,
суть пьесы не о нём, о лунном и простом,
и задник - мишура и стразы, и помпезность.
ещё один Декабрь нанизан и прощён,
и ты ли в нём прошла, касаясь непременно
меня и тех, кто жил с тобой в обойме дней
босяцкая душа, иль жертва Мельпомены
разменная рублем и сдача невпопад
и лягут корабли на дрейф, и станет чище -
и свежестью морей повеет, не тоской,
так наступил Январь и стал таким уместным
тот мир негрустных нот, в котором
мы живем.
а мир стоял и стыл, упрёк, вопрос поник,
приник листом к столу и к окнам, но иным
а если поровну делить, увы, тоску
единожды один - не лишний поцелуй
подставь под руки кран – в лицо огонь воды
и изойди, как чёрт смешливой табакерки.
мы ссоримся - прости, всё это на пари
всё это лишь игра, и крылья воздух режут
не видно, воронья набилось нам в горелки.
вновь в детство не сыграть, всё сделаем сейчас
по-взрослому, учти, я вынес из дуэлей
твоё "нет, никогда" в тревогах и горсти
пусть кто-то за меня и это не сумеет.
но ты идешь вперед, и плод разлуки зреет
любить не поспеши...