Рука рисует; что - не знаю,
Не представляю.
Просто рисую. Карандашом.
Быть может это физик Ом?
Быть может просто это дом?
А может сыр?
А может Земля?
Быть может ты?
Быть может я?
А вдруг Анубис?
Вдруг Афина?
Мама, ты любишь
Своего сына.
Весь этот контур (обведу его вновь)
Не что иное, как просто любовь.
Нет, это баллиста;
Нет, это гитара;
Нет, соли, грамм триста;
Нет, кубиков пара.
Нет, всё же вселенная,
Нет, математика.
Нет, море пенное,
Нет, это грамматика...
Спор здесь уходит совсем в бесконечность.
Затянется точно на целую вечность.
...
Меняю я контуры вновь и вновь.
Хоть лопни, хоть тресни! Всё равно лишь любовь.
Хотя... я замазал тут целый кусок:
И вот, получился жизни бросок.
//30.11.2003г.//
//13:37//