Простите злые ветры,
Что я пою сегодня,
Что песня не допета,
Что маюсь я день ото дня.
Что будто, как на скрипке,
Мои порвались струны.
Что больше нет улыбки,
А только память в дюнах
Пустыни стопросторной,
Неозаренной светом,
Как в строчке стихотворной,
Как исповедь в заветах.
Прости скорее солнце,
Что счастье раздавала,
Что радость не вернется.
За то, что я рыдала,
Что звезд не вижу больше
За облаками неба.
Пою, как скрипка, что же?
Весь мир, как был и не был.
Что я была незрима,
Как паутина лета,
Что я была ранима,
Что ложью я согрета.
Я воздвигаю стены
И ставлю в них решетки.
В количестве низменном
Меняю сахар плёткой.
Тушу нарочно свечи
Надежды полуночной,
Злой становлюсь под вечер,
Всю боль собрав в цепочку.
Водою родниковой
Пытаюсь смыть пороки,
Ищу себя в оковах,
Зову судьбу жестокой.
Непримирима песня.
Но кто играл на скрипке,
Что рвались струны вместо
Того, чтоб дать улыбку?
Кто знал, что так случится,
Что руки уж по локоть
Могли вдруг опуститься
В плоть нежных, нежестоких.
Простите злые ветры,
Что больше петь не буду.
Ломаю крылья-ветки,
Шепчу любя: " Забуду "...