В ирреальном мире интернетовом,
В серверном пространстве, не спеша,
Жил-был графоман, и фиолетово
Пучилась, росла его душа.
Он был о себе такого мнения,
Что Сергеич был ему сынок.
Мало на планете нашей гениев.
Краток пребывания их срок.
Хлопнув поутру лишь семь рюмашечек,
Как орешки щелкая стишки,
О себе, о сиром, без поблажечек
Стал писать поэму от тоски.
И поэма эта, словно памятник,
Выросла на несколько страниц.
Слава zamotay'ю! Словно маятник,
Тикает он между небылиц.