Перед Новым Годом я всегда пишу стихи,
чтобы вас порадовать, и долг исполнить свой.
Я поэт, быть может, от сохи:
мыслей мало умных, слог кривой,
но иначе мне нельзя никак;
не могу без творчества прожить.
Смысл ищу в оттенках сквозняка,
музыку – в скрипении пружин.
Нет восторгов. Только пустота
тайно улыбается во тьме.
Я опять один, иду туда,
где могу забыться в кутерьме
праздничной, в кружении толпы,
в мире разукрашенных витрин.
Раз поэт, сказали мне, – терпи.
Я терплю. Но я опять один.
Неужели так и суждено –
быть никем, кусая губы в кровь?
Я иду средь ночи ледяной,
я тону – и горечь до краев.
Хоть бы кто откликнулся когда,
кроме ветра, звезд и тишины…
Я люблю вас.