Сегодня мой тринадцатый день рожденья. 11:00. Родителей нет дома. Отмечать в этом году не буду – мы только что переехали, а друзей у меня здеь пока что нет. Хочется кушать. Опять бутерброды. Вот отравлюсь, а какой-нибудь урод в некрологе напишет, что, мол, умерла, приняв смертельную дозу колбасы.
Шляюсь по квартире и вдруг замечаю, что мой лбимый кожаный диванчик был поцарапан при переезде. Это не просто царапина, это – настоящая рана. Кожа в этом месте полностью содрана, а под изуродованными клочьями мяса, кое-где, просвечиваются белые кости. Кровь ещё капает с безжизненных подлокотников, и я понимаю, что стою в кровавой луже. Меня начинает тошнить. Я бегу всвю комнату и прячусь по одеяло.
11:45. Сегодня мой тринадцатый день рожденья и в такие дни, как этот мне кажется, что отсутствие регулярной половой жизни пагубно воздействует на мою формирующуюся психику.