Есть город на Земле один;
Он называется Турин,
Он по размерам не столица,
Но в нём хранится Плащаница,
Хранят её две тыщи лет,
На ней Иисуса есть портрет,
Простое полотно льняное,
Печальный траурный наряд.
Лежало тело молодое,
Последний совершён обряд
В крови, и волосы, и борода,
И правый глаз закрытый навсегда,
А левый слабо приоткрыт,
Как будто жизнь еще не спит.
Над левой бровью капля крови,
Она дороже всей земной любови.
Нос от удара весь разбит;
Щека припухла с левой стороны,
И четко ссадины видны.
Рот изумительный и горький,
И подбородок ярко очерчён,
Прекрасный образ благородный,
Он Сыном Божьим наречён.
За что распяли Его люди,
В чём Сына Божьего вина?
И казнь Его вершат иуды,
И смерть услада им сполна.
Но как убийцы ни старались,
Не погасили Свет Святой,
Они в презрении остались,
И Свет нам светит, Неземной.
Сразился с похотью Он мира
И в этой схватке победил,
Другого не ищите вы кумира,
За все грехи Он заплатил.
Свершилась казнь, Иисус распят,
Конец Его страданьям
И тайно ночью с креста снят,
Исполнилось предание.
Он был завёрнут в полотно
Друзьями, не врагами,
Теперь известное оно,
Хранят его веками.
Идут к Святыне на поклон
Людей бледнеют лица,
О ней в народе говорят:
«Христова Плащаница».
Прошло немало поколений,
Но живо старое вино,
И светит Свет Его учений,
И в память, Лик и Полотно.