У отлюбивших поэтов любовь понарошку,
Бог пожелал, раз фантомная боль не прошла,
Чтобы они надышали в прозрачность окошка
Тщетное чирканье строчек по влаге стекла.
Боже я тоже живу за отдушиной мути
Только бунтую и свежую серу скоблю.
Это такие хорошие хрупкие люди.
Боже за что?
Я их правда по правде люблю.