Быть может, что не зная всех нюансов,
Я не смогу так верно угадать,
Любовных песен, плясок иль романсов
Так нужных Вам, одно лишь обещать
Я Вам могу - больному все простите, -
Что песни сердцем Вам исполню я,
Охвачен лихорадкой, как к Лолите
Старик Набоков тайну бытия
Вещал сквозь сон, которому разврата
Клеймо потомком зря было дано,
Ведь пламя чувств едва ль откроет врАта,
Куда ему войти не суждено.
Ты будешь спать, безмолвно, не об этом,
Твой сладкий сон таинственно храня,
Скользит строка безумного поэта
На чистый лист при первом звуке дня
Он льет из сердца песню роковую,
И в ней нет власти для его пера.
Но, впрочем, что ж - пора на боковую
Тому, что быть – всему своя пора…