Я прощаюсь. Последние дни – увертюра к финалу.
Мой оркестрик с отчаянной фальшью играет мажор.
Даже первая скрипка уже безнадежно устала,
И давно утомился руками махать дирижер.
Что там в шляпе? Какая-то мелочь. Медяшки. Дешевка…
Невеликий доход. Впрочем, видимо, мне поделом -
Незнакомец в плаще из летящего черного шелка,
Не дослушав концерт, промелькнул и исчез за углом,
Не прощаясь. К чему нам прощаться, раз мы не знакомы?
Он забудет легко. Он ведь даже не вспомнит мотив.
Это я забываю иначе, совсем по-другому,
И прощаюсь с ним молча, лишь взглядом его проводив.