Когда раздадются в поле
Тяжелые вражьи шаги,
Стонет земля от боли –
Терзают её враги.
И, кажется, нет больше силы
Сдержать их и там, и тут,
И словно грибы – могилы
За вражеской тучей растут…
Забросив игры и книжки,
Без всяких геройских слов,
У них на пути мальчишки
Встают испокон веков.
Не с пистолетом и шпагой,
И уж совсем не в слезах,
А с небывалой отвагой
В горячих детских сердцах.
С верным своим барабаном,
И с палочками в руках,
Наперекор всем ранам
На маленьких хрупких телах.
Встают… Среди черных туманов,
Сквозь ветров свинцовых вой,
Разносится дробь барабанов,
Зовя бойцов за собой.
И нет прочнее преграды-
Врагам здесь вовек не пройти…
Вот только потом награды
Не могут мальчишек найти...
Какие бы ветры не дули,
Не гнуться они, но всё ж
Сбивают их вражьи пули
Или предательский нож.
«Солдаты в детей не стреляют!»-
Не верьте – красивый обман!
И пули легко пробивают
И сердце…, и барабан…
И сколько этих мальчишек,
Что не успев повзрослеть,
Не прочитав всех книжек,
Должны за других умереть?
Салют им, друзья, непокорным,
Что наперекор судьбе
Встают поперек силам черным,
Не думая о себе.
И вот уже новый мальчишка
Кленовые палочки взял,
И робко, несмело, чуть слышно,
По коже тугой постучал...
Солдаты! Знамена склоните!
Отдайте честь, капитан!
Мальчишке, что на рассвете
Куда-то несет барабан…
08.11.03.