Света!Больше света.
Лишь тогда суть останется в целости.
Хватило силы мне стать поэтом,
остаться им дай господь смелости.
Музам служить - это слов плевки.
Поэт - не служба.Не должность.Не звание.
Поэт -свобода.Но всё таки
на нём корона ,другим в назидание.
Я вижу улыбка корёжит губы.
Свобода с короною не совместимы.
Огонь.Вода.И медные трубы -
в этой "короне" слитноедины.
Не всякий оденет.Возможность?Да на!
Не так всё просто с этим венцом.
Корона то эта раскалена
и в уши течёт ртутножидким свинцом.
И пальцы сжигая до самых костей,
её примеряю.Мой разум вскипел.
Бурлит он.
Но стынут потоки страстей.
И стал тусклой точкой слепящий предел.
Кто Большой,со сноровкой паучьей
железными пальцами сплёл венец ловко.
Не лавр.Бухта проволоки колючей
под током.Бедная моя головушка.
И вот он на мне.220 вольт
шаг чеканят ,как по плацу -по телу.
Явилася муза по имени Боль.
И сердце под кожей вспотело.
Голова концлагерь.Вот он конец.
Ходят мысли в полосатых робах.
Надзиратнль в своём деле спец.
Не зря ведь в петлицах ромбы.
Все мои строки
имеют сроки,
на полную катушку.
Они устали ждать.
Затылки их на мушках.
Им нечего терять.
Они свои закончили расчёты.
И камни букв в прожектора летят.
Бросаются слова на пулемёты,
так как жить в заключении не хотят.
И кто прорвался плюхается в снег
бумаги белой.Там их ждёт покой.
А кто-то с ходу оборвав разбег,
поник на проволоке.Завис вниз головой.