* * *
Когда по стенам, так похожи
на лики сумрачных вуду,
запляшут тени…как в аду,
начнут стонать и корчить рожи, -
я плащ накину и уйду,
нащупав тапочки в прихожей.
Капкан, лишившийся добычи,
тугой пружиной хлопнет дверь,
и побегу я, слабый зверь,
под шум дождя и крыльев птичьих –
от неминуемых потерь,
в плаще, как мании безличья,
Меж фонарей, цветущих ровно
неярким светом неживым
и по кварталам нежилым
Варшавы, Питера и Ровно…
Мой путь ночной, мой третий Рим!..
Все преходяще и условно.
И словно снег - полоска света,
просвет намека на намек.
Мой плащ изодранный промок,
и сам я – как сплошная мета
предощущений и тревог!
Все бред и сон, все сон и Лета!.. –
и Третий Рим, и черный ток
реки в граните парапета,
а в нем – игрушка волн и ветра,
Бог весть откуда – поплавок.
12.2002-11.2003