Так много смерти в поэзии ветра...
Умытый не кровью, но чистой водою
Всходит огонь над просторами моря,
Символом мира и тёплого света.
Кто-то в постели, другие – в могиле
Считают дни до пришествия Бога,
Кто-то свою потеряет дорогу,
Вечно клянётся тебе в своей силе.
Кто не прощён, плохо спит этой ночью,
Кто не любим, заливает слезами
Своё одиночество полное снами,
С нами ему слишком пусто, а впрочем...
Это не важно для демона счастья,
Это не хуже чем быть непохожим
На тех, кто осудит и заточает
В стены угрозы, где жизнь не кончает...