Придуман, погребён в баллады,
Бессмыслен. Отрешен от слов,
Художник пал, он без плеяды-
Глаза и руки на засов.
Он болен страхом о тоске,
Он болен тёплыми стихами,
Один, как роза на песке,
Спасаясь только лепестками
От тех безумных жарких лет.
В них руки кисти подчинились!
А акварель- и дом, и берег.
Так неустойчиво, но гибко
Художник кистью небо стелет,
Под ним выводит тонко грань.
Потом рисует там себя:
за гранью скачет дико лань…