Прежние линии рвутся.
Сладко мечтать о зёрнах.
Хочется обернуться,
Только, наверное, поздно.
Хочется рассмеяться,
Страшно идёт им берег.
Можно навеки остаться,
Кто-то стучится в череп.
Мир вам, больные ребята,
Я не рисую ветер,
Если кому-то надо:
Бог – на входном биллете...