Осень шепчет что-то чуднόе,
Верно, зиму кличет опять,
Но мне слышится нечто иное:
«Человече, тебе двадцать пять».
Пыль забытой кем-то вечности,
Приглядись ко мне, это я.
Двадцать пять прожИтых в беспечности –
Срок огромный, да суть мала.
То букашкой ползаю в бренности,
То до звездных расту величин.
Не хватает порою степенности:
Для веселья немало причин.
Поклонился бы всем меня терпящим,
Да гордыня колом в груди
Не дает мне в смиренное вретище
Облачиться и пасть до земли.
Поклониться бы ближним и дальним,
Всем врагам, и друзьям, и родне.
Знаю, смысл в том есть сакральный,
Не дай Боже, чтоб стал он «лже».
Преклонюсь пред давшей начало,
И пред той, что мне дарит любовь;
Но боюсь моих чувств будет мало
Я дарил бы их вновь и вновь.
А засим, разрешите откланяться…
Жизнь своё продолжает шептать,
Да и осень все не кончается,
Да и мне уже - двадцать пять.
11. 19. 98 г.