Чувствую снег на крыльях,
Верую в силу стали.
Сегодня не проиграю
Время тугое смерти.
Рвётся из лёгких ветер,
Может, огонь не заметит
Холода в этом небе?
Инея на погонах...
Пусть это будет не скромно,
Пока ещё есть патроны
Буду играть с палачами
Утра моей казни!
Сколько персон разных!
Сколько в их лицах фальши!
Я ухожу всё дальше,
Туда, где ещё есть воздух
Чистый от сожалений,
Нету внутри сомнений,
Я не вернусь на землю…
Если не встречусь с пулей!