Как мне одиноко,
И грустно, и скучно.
Сугробом глубоким
грозит с неба туча.
И я замерзаю;
никак не привыкну
к тому, что нет к маю
возвратного цикла.
Ведь жизнь - скорый поезд,
не спрыгнешь с подножки;
во время былое
закрыто окошко.
А май, разве был он
в крутой карусели,
когда с ярким криком
лошадки летели?
А люди всё мимо
проходят, не глядя
на то, как ранимы
моих дней тетради.
Пишу неужели
по воздуху пальцем?
Стихи завертелись
в снегах издаваться.