Сменив звон рельсов на молчанье сосен,
Чьи стрелы все попали в молоко
Знакомой с детства снайперской мишени,
И марш рассветов променявши на
Минор ночей, ты кое-что ускорил
В тех областях, где все за нас решают,
И завертелись лопасти судьбы,
Наполнив слух шагами Командора…
Ты пострадал - ущерб, урон, укус,
Не важно что, с едва заметным следом,
И ты не помнишь, кем ты был укушен:
Голодным псом или голодным днем,
Затертым в череде себе подобных,
Таких же дней, тебе взбивавших кровь
Как два желтка и сливки для омлета.
Но ты укушен – это очевидно
По темноте, расплывшейся в глазах,
По вздрагиванью мыслей, по улыбке,
Кривящей рот, по пальцам ледяным,
И, наконец, по ищущему взгляду.
Теперь с твоих столов стекает время,
В твой календарь вошла иная жизнь,
И демиург, втолкнувший этот амок
Тебе в дыханье, знает толк в своем,
Лишенном снисхождения искусстве.
Что ждет всех НАС, невольно ставших ИМИ –
Меняющими лица и места,
Хватающими за руки Надежду,
Подобно детям в заболевшем сне,
И кто разделит с нами нашу участь?