Чтоб стих сложить себе поранил палец,
Стихи без боли – так одно названье.
Оделся как отъявленный скиталец,
Всю ночь бродил, храня обет молчанья.
Слонялся по дорогам, сёлам, весям,
Подножным кормом жил и подаяньем.
Вдруг справился не только с лишним весом,
Но и с алкоголическим желаньем.
Забыл и о стихах, так вжился в образ,
Беру монетку – обращаюсь к Богу.
С Епископом у них похожий голос,
Хоть Бог и половчей его немного.
Пузатые, смешные оба – старцы.
Но им ведь не рекорды в беге ставить!
Они не так, как я – в миру скитальцы,
Себя им есть, чем в жизни позабавить.
К тому же я совсем недавно вспомнил,
Что дома кот не кормлен и хозяйка.
Едой скорей мешки свои наполнил
И заспешил по тропам, по лужайкам.
Пришёл домой, раздал свои трофеи,
Вогнал тебя четыре раза в краску.
А ты, ни в одно слово не поверив,
Сменила на руке моей повязку.
Спросила:
- Почему порезал палец?
- Без боли не стихи – одно названье!
Я у тебя, наверное, скиталец…
- Ты горюшко моё и наказанье!