* * *
непомнящий родства
к.н.
Вот убранная зала. На камин
цинично люстра косится. Потух
последний уголь, лишь коснулся стук
залакированного косяка…
- Come in!..
Внутри книгохранилищ в паспарту
заботливо уложены века
настоенной словесности по ту
и эту часть вселенной, и, пока
одна немногословная чета
бумажные салфетки теребит,
закончена суббота. Начата
иная жизнь, похожая на быт
с короткой остановкой на пленер,
где фыркает сердитый паровоз,
и размышляет бывший офицер
о перепонках голубых стрекоз
и белой плесени, покуда на мерло
слетаются голодные в летах
писатели и бьются о стекло,
и оползают медленно –
итак,
зови меня по имени всегда,
как хочется страницу окунуть
в прерывистый и узловатый путь
в перекладные горе-города.
2003