Еще не зима, но уже и не осень,
увяло, что было живым во дворе,
и, словно у линии в циферке «8»,
не видно конца этой скучной поре.
Прогнила листва, и трава вся поблекла,
на каждом шагу погружаемся в грязь,
а ночь аккуратно выводит по стеклам
узором мороза арабскую вязь.
Мечом на ворсинке над нами зависли
похожие будни, как оттиск клише.
Бесплотны, как пар изо рта, наши мысли,
на сердце прохладно и пусто в душе.
Осталось крепиться, терпеть, дожидаться
пока возвратятся грачи и стрижи.
Эх, нам затаиться бы дней на 120,
чтоб после опять на полгода ожить!