В направленьи небес обративши лицо,
я стою, как белбес, на плече ружьецо.
Слева лес камыша, справа черная топь,
а на плечи, шурша, осыпается дробь.
Это осени роль и ее бенефис.
Осыпается дробь, как осиновый лист.
То мои друганы, разбежавшись кольцом,
бледный облик луны посыпают свинцом.
Но шальная пальба не убавила грусть.
Пролетает судьба, как невидимый гусь.
И гортанен и дик улетающий крик...
Одинокий старик. Матерок. Материк...
"Всё, что будет со мной, знаю я наперед".
Что же будет с луной? Опасенье берет,
что устанет луна на свинцовых волнах -
оборвется она и рассыплется в прах...