Был Он толстым и розовощеким,
А Она, словно в узкую щёлку
Готовая нитью скользнуть незаметно,
Приветлива ровно на столько, что это
Дурною считалось знакомыми вестью,
И все торопились изысканной лестью
Избавить себя и родных от хлопот,
И всех прошибал удушающий пот
При встрече один на один с ее взглядом,
Таким же прекрасным как чрево удава…
Была Она тонкой и бледной,
А Он, бегемотихой словно бы бедной
Рожден в час Быка, был настолько огромен,
Притом неизменно изыскан и скромен,
Что редко на званном обеде был сыт,
Хотя для него стол особый накрыт
Всегда был, к тому же пройдоха напрасный
Любил поиграть, но всегда так ужасно
За шулерство бит был, бывало, и все ж
Любил Он Ее и Она его то ж…
И в чем же мораль? Что за автор такой?
И где положительный, кстати, герой?
Морали тут нет, аморально здесь всё –
Виновен лишь Автор, раскрывший окно.
Он думал, что розой садовой пахнет из него…
В навозную кучу, пожалуй Его!