На этом небе часто снятся сны,
такие сны, которым время сбыться -
в исписанных убористо страницах
определить наличие Судьбы.
Корявый почерк, даже пара клякс.
Зануда-дождь. Как внешние помехи,
балконный трёп. Кому-то на орехи,
благополучность - это не про нас.
Умение прожить на интерес
не за рубли, не за чекушку водки
и, наспех, просмолив чужую лодку,
уйти на парусах от скучных мест.
Гора с горой, мерило - высота,
Там голод кислородный и общенья,
Там, следуя закону притяженья,
в комету обращается звезда.
На этом небе часто снятся сны,
а Вы твердили: «Ваш побег напрасен»,
и в зелень яблок, добавляя, красный
их осень обернула в тлен листвы.
Быть несуразным, выделив себя,
в демисезонном, всё ещё мальчишку.
Достав стихов потрёпанную книжку.
Своих. Мир, ненавидя и любя.
Читать, навзрыд, продрогшим воробьям,
стремясь перекричать смешливый ветер,
страдая, будто вымышленный Вертер
и доверяясь вымокшим скамьям.
А на Земле я спал совсем без снов…
03/11/2003 Тель Авив