Я наблюдаю за слоном.
Он замышляет финт ушами -
и тут же финт сей совершает,
весь мир перевернув вверх дном.
Я потребительcки ищу
в себе подобие уюта.
Ноябрь шевелится смутно
и к нам протягивает щуп.
Над одождливевшей Москвой
стенает ветер в ритме соул.
На счастье данная подкова
остывший держит небосвод.
Читай "Над пропастью во ржи",
но только не ищи ответы.
Не открывается дискета -
не сожалей. Такая жизнь...
Распределен нелегкий груз,
давно написаны рецепты,
и караван вагонов сцеплен.
Смотри - я больше не боюсь,
я разучилась быть вчерашней.
Мой город подложил свинью -
и я взахлеб покорно пью
все эти арки, шпили, башни,
глушу разбавленный коньяк
осатаневшего барокко...
Ну что тут сделаешь - Европа!
Плесни-ка мне амонтилья...
как там в ужастике у По? -
плесни, всего святого ради!
Мне не успеть себя потратить,
вот разве только - взять на понт.
Опять протянута ладонь
к стальному бритвенному краю.
Здесь так беспечно умирают
под колокольное "дин-дон".
Здесь так отчаянно живут,
мираж продав с аукциона.
Здесь невозможно быть влюбленным,
как завещает Голливуд.
И наизнанку - негатив.
И козырьком назад - бейсболку.
И не взрослеет Холден Колфилд.
А слон летит, летит, летит...
3.11.03 г.