Он таится во всех моих песнях и танцах.
Он огонь,что горит в моих мыслях и пальцах.
Он смешон до нельзя,с каплей грусти бессрочной.
Он похож на меня-нe святой,нe порочный.
Иногда его нет,иногда он со мною.
Иногда даже вместе сидим под луною.
Иногда,как уходит,становится плохо.
Иногда провожаю его я со вздохом.
Улыбнётся он мне,и уже нет печали.
На бумаге стихи лишь о нём закричали.
Он приходит ко мне в моих грёзах полночных.
Он такой же как я-нe святой,нe порочный.