Клевещите на Ишуа из Назарета,
Зрачков не видно верующим из подполий.
На всех не хватит праведной чистой боли,
Единого всем не найдём ответа.
Играем в чужие, большие, примерные игры.
Вдыхаем полными лёгкими лёгкий, как копоть, саван.
Пуст следом входящий за Первым ещё не назван,
Радость ночи приносят любовью больные иглы.
Свет паранойи разбавит слепые стены.
Гноем из вен вытекает апостол битвы.
Как балерины танцуют на жилках бритвы,
Не убежать, не подняться и пахнет серой...
Кто здесь из ангелов, кто из людей высоких?
Праздность стяжает награды, потворствуя бездне.
Пусто, смертельно, уже не так интересно.
Проклята плоть, в вечный май истекавшая соком...