Проходят дни мельканьем будничным.
Не перезвон – один трезвон…
Он был, как я, гулякой уличным…
Вернее, это я – как он…
Вгляделся в зеркало… запутался…
То им, то нет – себе кажусь!
Он в воротник бобровый кутался,
А я мерлушкой обхожусь.
Он управлялся с тройкой-птицею!
Вот только б чуть короче шарф…
Меня же, чуть где что, – в милицию,
И повезло, считай, коль штраф…
Писал он, правда – всё запомнилось!
Я в пояс кланяюсь ему.
Вот им душа моя заполнилась.
Так где ж там место своему?
Себя я чищу под …* –
Его прочти, меня прочти…
Но я от времени до времени
Бываю всё же трезв… почти…
И я гребу с души загадочной,
И, как и он, из заводил…
Эх, кто б и мне персидский сказочный
Шатёр в Баку соорудил!
__________________
*/ Ну да, угадали…)))
Какие тут могут быть сомнения!
Маяковский вон себя, пардон,
под Лениным чистил… (прим. авт.)