…все поэты пишут о приносящих вдохновенье музах:
молодых, невинных, в накрахмаленных ритузах,
с крыльями, пропитанных французскими духами,
говорящих, исключительно, красивыми стихами.
Моя же – забомжевавшая женщина лет пятидесяти,
в старом, клетчатом, рваном пальто,
клюкою прогнавшая жалости видимость,
имени которой не помнит никто,
вместо крыльев, одаренная язвами,
кровоточащими, пылающими,
выражающаяся матерными фразами,
пивные бутылки подбирающая,
грешившая в девичестве направо и налево
на грязных чердаках, в сырых подвалах
под звуки хрипов, бранные напевы,
без страсти, без любви и с кем попало,
на вокзалах коротающая ночи,
вздрагивающая от шума, рождаемого поездами
с табличками «Анапа», «Симферополь», «Сочи»,
плутающая меж реальностью и снами.
…седая, сгорбленная, ковыляя
когда ты будешь после мая
опять стараться спрятаться от дня рожденья,
пробиваясь сквозь мельтешащиеся тени
влюбленных гуляющих пар с завистью злой,
не забывай, старушка, – я с тобой…