Из скуки рождается слово,
Здесь, ничего такого.
Так интересней, поверьте.
Стихи посвящаю смерти...
Как хочешь мой дар назови,
Некрофилия, некроцентризм,
Неврозом, психозом, некрозом души,
Не жди меня, просто, дыши.
Услышишь Её шаги, она здесь.
Она любит нас,
Она - всё, что в нас есть.
Это любовь, экстаз, это успех и свет,
Тюрьмы цветы минарет,
Смерть, когда нас, просто, нет!
Смеёмся и плачем, и ждём,
Лица клюёт дождём...
Одиночество - двери предел,
Ещё ни один не успел
Спрятать, украсть, сойти.
Небо шептало лети...
Люди сбивались с пути,
Рельсы дрожали в земле.
Чаще всё кажется мне,
Нас писал кто-то другой,
Не человек с судьбой,
Не Белиал с другой,
Кто-то не добрый не злой.
Смеющийся, как расстрел!
Уступчивый, как петля!
У нас. у живых. нет дел.
Только попытки понять.
Где тот осиновый кол,
Бьющий все наши труды?
В этом и есть прикол.
Творец называл его жизнь...