Ты не узнаешь Кайна в белой тоге,
Ты не поймёшь поэта на кресте.
Всё знают, что нас ждёт потом. В итоге
Мы все равны как строки на листе
Дешёвых мемуаров пилигримов,
Святых отцов идущих на убой.
Пусть плачет тот, кто нас живых не принял-
Нас мёртвых примет кто-нибудь другой...