Знаешь, я не пишу. Потому что под пальцами нет
Карандашных огрызков и мятых случайных листочков.
Есть зато телефон, телефакс, телетайп, интернет,
Договоры, контракты, счета, электронная почта.
Я, увы, не пишу. Как у скрипки, внутри - пустота.
А она без смычка не вздохнёт - таково её свойство.
Мой мужчина, как лев, безупречен от лба до хвоста,
Не даёт мне причин ни для радости, ни для расстройства.
Я совсем не пишу. В моей жизни нет места стихам.
Пусто только внутри. Это место, как видно, не свято.
Не хочу ничего. Только разве что - спать по утрам.
И не жду ничего. Только разве раз в месяц - зарплаты.
Я давно не пишу. Я зыбыла простые слова.
Вроде тех, что нельзя заменить: "мир", "труд", "май", "мама", "солнце"....
Почему не пишу? Может быть, я начну рисовать?
Если только хоть что-то хоть чем-то внутри отзовётся