То орда на Руси, то варяги
И вприкуску, вприглядку житье...
Но скользит и скользит по бумаге
Карандашное острие.
Как бесхозные овцы, по небу —
Облака, облака, облака...
Не пишу временам на потребу.
Потому моя песня горька.
Это жизнь разоренная стонет,
Ухватившись за крышку стола,
Это строчки хрипят, словно кони,
До крови закусив удила.
Заклинаю, приди, встречный ветер!
Без тебя ни за что не взлететь,
От житейской спаси круговерти —
Это все, что могу я хотеть.
И не важно — зимой или летом
Унесешь ты меня, словно стих...
Привилегия русских поэтов:
Умирать, чтоб остаться в живых.