Не голосов ли наших отраженья
Звучат как шорохи в ночи,
Скрипучей половицей,
тенью
Не догоревшей на полу свечи?
И в аромате стынущего воска
Твоих ли губ дрожащих вкус,
Свиданий наших редких роскошь,
Когда в висках набатом сердца пульс?..
Портьер уснувших тихая покорность
Молчит
И мышью белою луна
К свече крадётся...
Так упорно
Виниловой пластинкою слова
Всё кружатся в мозгу без остановки,
Играя титрами кино,
Где мы вдвоём всё шли по бровке
Судьбы,
всех истин осушив вино.