Победно ветер, под дождя стакатто,
С деревьев сдавшихся срывает листьев латы,
Она... наверно в чём-то виновата,
А может нет... Но в лето нет возврата...
Дождём смывает пыль того, что было,
И время тащится вперёд хромой кобылой...
Свободно... ну подумаешь, бескрыло...
Промокло всё... всё плесенью покрыло...