(разговор в поезде Санкт- Петербург – Москва)
Мой город?
Нет, не Питер, не Москва.
Мой город - он прожжён, прокурен, пропит.
Он как подросток, выросший едва.
Но, Боже мой, какой огромный опыт.
Мой город - он прославлен очень зло
Строкой стихов и непечатным словом.
А столько раз проверен на излом
И старым поколением, и новым.
Столичные мужи в речах своих
Его не раз изящно костерили.
Но этот город знает больше них;
Он многим лучше, чем о нём твердили
И продолжают… Ну а он, в трудах,
Коротким летом красит стены зданий
И тополя сажает во дворах.
И все на фоне «тех» воспоминаний.
Он строит парк и приглашает звезд,
Гуляет за театром у фонтана.
В суровости своей спокоен, прост.
Но звёзды приезжают, как ни странно.
А Он уже в иную даль спешит:
Возводит храм, чтоб быть поближе к людям.
Он любит нас, он нами дорожит,
Он - как ребенок. Обижать не будем.
10.10.03