Миф

По счету три из пыли и асфальта.
Из остролиста, слез весенних ив
В густой тени креста кровавой Мальты
Еще один великолепный миф:
Лепили свет, кропили пальцы кровью
В мучительном удушье оголив
Изломы рук. Дыханьем в изголовье
Еще один великолепный миф.
По счету три глаза слепив слезами,
Дороги хрупким инеем накрыв
Ходил стеклом, но ноги не изранил-
Еще один великолепный миф:
Свет к небу придавив тяжелым взглядом
Вниз опускался грязно-белый гриф
Все ближе к первородному наряду-
Еще один великолепный миф…
На третий счет по снежному подворью
Сжимая в онемевших лапах кнут
Остывший воздух хлещет тело болью-
На крест не лезут. С дыбы не бегут.